Может быть, и терять-то нечего. Передо мной сидели разные женщины: одним я сочувствовала, другим ядовито улыбалась, до третьих мне было всё равно. И все они мне рассказывали про свою "большую любовь"... Нет, вот так про "ЕДИНСТВЕННУЮ ЛЮБОВЬ" (добавьте там приписочку "всей жизни" и не ошибётесь). Моя реакция, повторяю, была разной, а вот глаза у них были одинаковые - больные, и вместе с тем пустые-пустые, как чашка. И хоть где-либо, хоть на самом дне, плескалась бы толика кофеина... Нет! Может быть, они ждали моего совета? Я не умею советовать: я просто живу. Они не умеют? Мне их жаль, но я ничего не могу с ними поделать.
-Ты знаешь, я всё ещё его люблю, - страстный шёпот, взмах сигаретой, чтобы дым красиво поплыл над головой, можно ещё припустить в глаза слезу и томно вздохнуть.
Это практически у всех. Все они помнят, любят и... держатся от человека, внушившего им эту меланхоличную страсть, подальше.
Мне это странно. Я на всякий случай переспрашиваю:
-А почему ты не сделаешь шаг навстречу?
Сначала гордо-недоумённый взгляд, потом цежение через зубы "ах, он такой... ах, он растоптал мои мечты..." Короче, классика жанра: не подходи ко мне, я обиделась!
-А сама то, -спрашиваю я, - ну сама-то что сделала, чтобы он захотел быть рядом?
Да, всё верно, об этом, как-то тухло и скомкано. Про письма, обещания покончить с собой, кровавые картинки по почте, томные взгляды и обиженные губы - целая поэма. Но это всё.
-Но ты-то, - спрашивают меня, - ты-то как?
-Как-то так, само получается, - отвечаю, - Наверно, люблю сильно. Мужчины - они же как дети, они это чувствуют. А если и не любовь, то обещание любви. Что я смогу любить так, как им бы хотелось. Впрочем, вот и вся магия.
Могу улыбнуться мужчине, и он постоянно, на протяжении многих лет будет вспоминать мимолётную встречу, как роман всей жизни.
Я не хочу, чтобы мне завидовали, это само получается. Но женщины, сидящие напротив, всё равно завидуют, ищут какие-то тайные силы, вульгарные порносвязи... Впрочем, каждый думает лишь так, как поступил бы сам. Мне остаётся лишь мудро улыбаться и думать, что неплохо бы сегодня вечером прибежать домой, выпить бокальчик шампанского и долго-долго сидеть у пылающего камелька рядом с моим любимым мужчиной. И слушать его, слушать. Жить им.