Недостаток кислорода... К этому уже можно и привыкнуть. Я живу в разряженной атмосфере с самого дня, когда я умерла окончательно. А теперь, словно больной феникс - не возродиться. Да и пепла нет: рассыпали, растоптали, расхватали на сувениры. Кто я? Сама задаюсь вопросом. И не могу ответить, потеряв истинное "Я". А может, меня и не существовало никогда. И я - песчинка, лещащая на ладони Будды. Сон... Сны... И тем сладостнее пробуждение. Но и потеря велика. Не справлюсь. Не смогу. Не осилю. Я столько раз говорила эти слова, что это въелось в кожу - не отмыть. Как тонкие полосы на запятье, что мне влом скрывать. Человек-неощутимка. Все равно никто не видит.
Черный бомжара, спящий на помойке счастлив со своей бутылочкой. Наркоман овеян мимолетной грезой. Утритесь мочалой, кота, будьте дальше. Вы - бессмертны. Вас таким сделала молва. Насыщайтесь этим, жрите свое и чужое, давитесь, через силу запихивая диалоги и местоимения. Выдавая рыбью чешую. Слизи много, кота, слизи много.