... не любил говорить о смерти. Не терпел, сжимался, надолго уходил в себя, плотно отгородившись ресницами. Но в тот раз только любопытство, болезненное, впитываемое с каждым моим словом...
-... после того, как... знаешь, о чем я... не хочу в землю. Страшно. Холодно. Сначала - огонь, а потом - ветер. Чистый воздух в предрассветном тумане. С крыши - пепел. Как тебе?
-Занятно. Продолжай.
-А, собственно, все. Кремация без дурацкого морга. Вскрытие там... знаешь... ножички, краски, фу! Просто не трогайте меня до момента, а потом розы... море. Но только розы. Не люблю других цветов.
-А розы - символ...
-Да знаю я, я и гроб себе присмотрела. А подушечки там - ерунда. Белые, некрасивые. Я хочу из золотистой ткани. Не, ты послушай! Моя дизайнерская душа жаждет красоты. Хотя бы на несколько часов после жизни.
-Нет могилы... - он задумался, прикрыв карие глаза. - У тебя удивительно заманчивые мысли.
-Тебе нравится?
-... а расскажи мне о коллекции карточек.
-Это о животных?
-Да.
Никогда не поймешь, о чем он думал.