Из окна вид на обрушившуюся стену. Мы сидим на лестнице. Ступени все в бетоном крошеве. Он зачерпывает полные пригоршни белой пыли и задумчиво просеивает сквозь пальцы.
-Неуютно, - пододвигаюсь ближе и кладу подбородок ему на плечо.
-Здесь идет война, - бесцветный голос. - Всегда.
Когда хочется его целовать, лучше уступить желанию.
Белый потолок. Потрескавшаяся облезающая штукатурка. И мы занимаемся любовью. Пыль оседает на его коже, превращая загар в мертвенную бледность.
Мне кажется, война закончилась. Моя война с собой.