Вечером обязательный ритуал: зажигаю свечи, каплю масла чайного дерева в аромалампу и достаю из тайника письмо. Глажу пальцами голубой шелк ленточки, перечитываю строчки, пытаюсь уловить призрачный запах духов от Армани. Неровный почерк, прыгающие буквы, ближе к середине берет себя в руки, успокаивается, но затем опять скачут строчки. Резкий прочерк в "т" так знаком. Пытается объяснить очевидное для него. Улыбаюсь. Тепло от слов, жар от предложений. Смысл - это взрыв. Он всегда такой, Celui qui m'aime...