его письма. Столько изменений за это время. И все же я помню его руки. Помню его. И наши разговоры под луной. Он любил ночь, как и я. Мог с точностью найти созвездия и ... он был самым лучшим. А его душа лежит на моей ладони прощальным письмом. Он писал это, уже зная, что... уже зная. Торопливый почерк. Но они дали ему время. Нет сил плакать, когда эмоции пробивают брешь в памяти, и воспоминания поглощают привычный мир.
Ласковый, ласковый... Удивительно нежный, и сильный. Безумец!